Pássaro

Aquilo que ontem cantava
já não canta.
Morreu de uma flor na boca:
não do espinho na garganta.


Ele amava a água sem sede,
e, em verdade,
tendo asas, fitava o tempo,
livre de necessidade.

Não foi desejo ou imprudência:
não foi nada.
E o dia toca em silêncio
a desventura causada.

Se acaso isso é desventura:
ir-se a vida
sobre uma rosa tão bela,
por uma tênue ferida.

Vigília

Como o companheiro é morto,
todos juntos morreremos
um pouco.


O valor de nossas lágrimas
sobre quem perdeu a vida
não é nada.


Amá-lo, nesta tristeza,
é suspiro numa selva
imensa.


Por fidelidade reta
ao companheiro perdido,
que nos resta?


Deixar-nos morrer um pouco
por aquele que hoje vemos
todo morto.

Realização da vida

Não me peças que cante,

pois ando longe,

pois ando agora

muito esquecida.

Vou mirando no bosque

o arroio claro

e a provisória

flor escondida.

e procuro minha alma

e o corpo, mesmo,

e a voz outora

em mim sentida.

E me vejo somente

pequena sombra

sem tempo e nome,

nisto perdida

- nisto que se buscara

pelas estrelas,

com febre e lágrimas,

e que era a vida.

Amém

Hoje acabou-se-me a palavra,

e nenhuma lágrima vem.

Ai, se a vida se me acabara

também!

A profusão do mundo, imensa,

tem tudo, tudo - e nada tem.

Onde repousar a cabeça?

No além?

Fala-se com os homens, com os santos,

consigo, com Deus... E ninguém

entende o que se está contando

e a quem...

Mas terra e sol, luas e estrelas

griram de tal maneira bem

que a alma desanima de queixas.

Amém.

Canção Excêntrica

Ando à procura de espaço

para o desenho da vida.

Em números me embaraço

e perco sempre a medida.

Se penso encontrar saída,

em vez de abrir um compasso,

projeto-me num abraço

egero uma despedida.

Se volto sobre o meu passo,

e já distância perdida.

Meu coração, coisa de aço,

começa a achar um cansaço

esta procura de espaço

para o desenho da vida.

Já por exausta e descrida

não me animo a um breve traço:

- saudosa do que não faço

- do que faço, arrependida.

Se eu fosse apenas...

Se eu fosse apenas uma rosa,
com que prazer me desfolhava,
já que a vida é tão dolorosa
e não te sei dizer mais nada!

Se eu fosse apenas água ou vento,
com que prazer me desfaria,
como em teu próprio pensamento
vais desfazendo a minha vida!

Perdoa-me causar-te a mágoa
desta humana, amarga demora!
- de ser menos breve do que a água,
mais durável que o vento e a rosa...

Explicação

O pensamento é triste; o amor, insuficiente;

e eu quero mais do que vem nos milagres,

Deixo que a terra me sustente:

guardo o resto para mais tarde.

Deus não fala comigo - e eu sei que me conhece.

A antigos ventos dei as lágrimas que tinha.

A estrela sobe, a estrela desce...

- espero a minha própria vinda.

(Navego pela memória 

sem margens.

Alguém conta a minha história

e alguém mata os personagens.)

Confissão

Na quermesse da miséria,

fiz tudo o que não devia:

se os outros se riam, ficava séria;

se ficavam sérios, me ria.

(Talvez o mundo nascesse certo;

mas depois ficou errado.

Nem longe nem perto

se encontra o culpado!)

De tanto querer ser boa,

misturei o céu com a terra,

e por uma coisa à-toa

levei meus anjos à guerra.

Aos mudos de nascimento

fui perguntar minha sorte.

E dei minha vida, momento a momento,

por coisas da morte.

Pus caleidoscóspios de estrelas

entre cegos de ambas as vistas.

Geometrias imprevistas,

quem se inclinou para vê-las?

(Talvez o mundo nascesse certo;

mas evadiu-se o culpado.

Deixo meu coração - aberto -

à porta do céu - fechado.)

Canção do Amor-Perfeito

O tempo seca a beleza,

seca o amor, seca as palavras,

Deixa tudo solto, leve,

desunido para sempre

como as areias nas águas.

O tempo seca a saudade,

seca as lembranças e as lágrimas.

Deixa algum retrato, apenas,

vagando seco e vazio

como as conchas das praias.

O tempo seca o desejo

e suas velhas batalhas.

Seca o frágil arabesco,

vestígio do musgo humano,

na densa turfa mortuária.

Esperarei pelo tempo

com suas conquistas áridas.

Esperarei que te seque,

não na terra, Amor-Perfeito,

num tempo depois das almas.

Transformação do Dançarino

Nasce da sombra o dançarino,

de um ovo de seda e mistério.

E seu perfil é transparente

e sua carne é a de um inseto.

Eu o amo como às borboletas,

à asa das libélulas - e erro

no seu mundo sem solo, reino

que se vai tornando sidéreo.

Suas tênues mãos tocam,

e olha entre verdes águas, cego.

Cada posição de seu corpo

é um símbolo instantâneo e hermétrico.

Toma nos lábios o silêncio

e é um peixe bebendo o mar, quieto.

Gira, e súbito se divide,

como espelho que cai de um prego.

Mar em Redor

Meus ouvidos estão como as conchas sonoras:

música perdida no meu pensamento,

na espuma da vida, na areia das horas...

Esqueceste a sombra do vento.

Por isso, ficaste e partiste,

e há finos deltas de felicidade

abrindo os braços num oceano triste.

Soltei meus anéis nos aléns da saudade.

Entre algas e peixes vou flutuando a noite inteira.

Almas de todos os afogados

chamam para diversos lados

esta singular companheira.

Guitarra

Punhal de prata já eras,
punhal de prata!
Nem foste tu que fizeste
a minha mão insensata.

Vi-te brilhar entre as pedras,
punhal de prata!
- no cabo, flores abertas,
no gume, a medida exata,

a exata, a medida certa,
punhal de prata,
para atravessar-me o peito
com uma letra e uma data.

A maior pena que eu tenho,
punhal de prata,
não é de me ver morrendo,
mas de saber quem me mata.